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Le singe

Il est un singe dans Paris

A qui l’on avait donné femme.

Singe en effet d’aucuns maris,

Il la battait : la pauvre dame

En a tant soupiré qu’enfin elle n’est plus.

Leur fils se plaint d’étrange sorte.

Il éclate en cris superflus :

Le père en rit, sa femme est morte.

Il a déjà d’autres amours,

Que l’on croit qu’il battra toujours ;

Il hante la taverne et souvent il s’enivre.

 

N’attendez rien de bon du peuple imitateur.

Qu’il soit singe ou qu’il fasse un livre,

La pire espèce, c’est l’auteur.

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