Une montagne en mal d’enfant

Jetait une clameur si haute

Que chacun, au bruit accourant,

Crut qu’elle accoucherait sans faute

D’une cité plus grosse que Paris.

Elle accoucha d’une souris.

Quand je songe à cette fable,

Dont le récit est menteur

Et le sens est véritable,

Je me figure un auteur

Qui dit :  » Je chanterai la guerre

Que firent les Titans au maître du tonnerre.  »

C’est promettre beaucoup : mais qu’en sort-il souvent ?

Du vent.